DAVID BESSCHOPS

Défouloir de Monde

2010-01-24T13:44:00.000-08:00

(Ébauches, esquisses, basses oeuvres, journal et premiers jets) :

« Je n’aime ni tes seins ni ta peau, seuls les sables mouillés de ton con m’émeuvent. Je rentre en toi comme dans un port. Sans apprêt ou afféterie. La main sur la plainte crissante de ton pubis, je décharge ma longue traînée de mouise. Tu n’ignores rien de mes pestilences, mes montées au ciel, ni de l’enfant que j’ai laissé à fleur de l’autre loin dans un pays de rocailles. Tu sais en jouer de mes silences, de ce que je tais, cette merde jaunâtre qui me court dans le sang. J’appelle ça la douleur de la perte. Tu es une femme qui reprend à son compte, et en fait bon usage, mes émotions. Je dis je t’aime, à tout hasard. Un remède comme un autre contre la solitude. D’autant que je n’ai pas un salaire qui me permette d’aller aux putes à satiété. Amen. »

- Concoeur -

Pine de Chèvre se déshabille prestement. Son flonflon tremblote légèrement tant il est pressé de se diriger vers les douches ou vers des lieux de boue, je ne sais. Les hommes sont là à le regarder. Leurs longues couilles durcies par le froid. Des messieurs fiers de leurs admirables scrotums qui se balancent. Pine de Chèvre, ça n’est rien de tout ça. C’est un mâle falot. C’est l’amputé. Le circoncis. Il n’a jamais réussi à digérer l’image de sa mère. Résultat des courses, son pénis a fondu avant l’heure du réchauffement climatique et le voilà au centre des regards à essuyer des quolibets. Il est pris dans la nasse, dans un nid de burnes, empêtré. Pine de Chèvre se dévêt dans les autobus aussi. Pour voir l’effet que ça fait. Il s’y trouvera bien l’une ou l’autre femme qui, à défaut d’être impressionnée, le prendra en pitié. Il ne rêve finalement que d’une aile accueillante, une maman réconfort où blottir sa moitié d’inceste.

- Pine de Chèvre -

Un hameau que dans ma culture première nous qualifions de sous-développé. J’escomptais bien y faire mon affaire, sexuellement parlant. Alors en vrai démarcheur, je suis allé de porte en porte demander aux familles, aux pères ou mères, aux anxieux, aux curieux, qu’ils me confient leurs filles, ce qu’ils avaient de plus vierge – et foncé ! – en rayon, si je puis dire. Arguant du fait de ma couleur, blanche, laiteuse, stellaire, mon teint de Voie Lactée, qui ne pouvait, n’augurait, qu’une plus-value, un embellissement de la race. Ils étaient à même de pressentir, deviner, la belle queue claire que je dissimulais encore sous mon falzar et que je me promettais d’introduire profondément dans les vulves en guenilles de leurs femelles. Certains sont restés médusés. D’autres se retournèrent immédiatement vers les croupes que je distinguais, terrées dans l’obscurité des bâtisses en torchis. Moi, je sentais déjà contre mon ventre la mouillure tiède et odorante d’une demi-douzaine de cons…

- Conquistador -

L’univers. Des cigarons ! Et des brûlures de verge à la couture des pantalons. Des pains abjects. Des boulangeries où se replie la vie. Les insectes de la transe. Toutes ces petites nasses de soucis quotidiens transportant des débris de feuilles, du suc, de la colle à boire et le patron de leurs sous-chefs. Et puis, au foyer, l’éternel retour, des phrases faites, aptes à résister et assouvir les prédations de l’autre, ledit amour. L’affublé prénom. Le singe dans l’homme s’agite, mitraille la neige avec son fusil à gros sel. Les mots s’évanouissent. Les pulsions changent de nom. Il n’y en aura bientôt plus assez pour tenir debout… La terreur loge son étoile dans mon ventre. J’oscille, je scintille. La routine m’ancre dans l’envasement du monde. Le bassin de la Meuse en étant le représentant hydrographique sur terre.

- Automnales -

Cette nuit j’ai suivi un verrat qui s’enfonçait dans un bosquet derrière une toute jeune fille dépourvue de petite-culotte sous sa jupe courte. Autant dire que l’animal allait lui faire chaudement son affaire et que j’étais très jaloux. D’autant qu’il s’était roulé dans la soue et les feuilles avant de se diriger vers le con… Et moi ? Le propriétaire de la bête, chez qui je me suis rendu illico afin de me saisir d’une hache d’abattage pour arrêter cette infecte coucherie, m’a ri au nez… Et il m’a, en prime, interdit de m’attaquer à son cochon ! Me permettant seulement de l’ennuyer, ou le déconcentrer (c’est le cas de le dire), un peu, avec une baguette de sourcier, qu’il m’a remise. D’après lui ce ne serait qu’une affaire de vibrations, de tressaillements, d’ondes amoureuses dont il faut savoir se saisir pour avoir la moindre chance de pénétration… Bien lotis, les porcs, nom de dieu ! Et tout ce tintouin pour, en définitive, trouver la gosse recoquillée dans une cabane tremblante et vermoulue au fond des bois…

- Tout est bon -

Ubris

2010-01-24T13:31:00.000-08:00

Extraits (en chantier) :

Monsieur Lady Sion.

Je ne comprends pas pourquoi il écrit. On a toujours eu tous les sexes à la maison.

C’est de ma faute. J’aurais dû mettre une petite femme dans sa chambre. Pas grand-chose, une naine. De quoi canaliser ses énergies. Les transformer en épanchements brefs. Eviter le Roman à tout prix !

L’écriture serait son unique sexualité. Un peu comme l’escargot il laisse une trace luisante derrière lui. Ensuite il prétend qu’elle m’appartient…

Je l’ai aimé, pourtant, occasionnellement, pour le récompenser de ne pas convoiter sa mère. Mais il oublie ce qu’il veut bien…

Un vrai roman ça mouille les blés ! Ça s’élance d’un seul homme. C’est unidimensionnel. Comme moi. Ça vous empale d’emblée. Ne vous laissant qu’un choix : celui d’avaler ou de recracher.

Quoi qu’il prétende, et je sais que ça n’est pas uniquement son fait, moi, je n’ai jamais poussé personne hors de la psychose familiale…

- A paraître aux Editions l'Âne qui Butine fin 2010 -

Azabache - Aveux Analphabètes -

2010-01-24T13:19:00.000-08:00

Extraits :

Poteaux Roses. Je m’appelle Azabache. Non, je ne suis pas originaire de ces pays où. Je travaille. Je suis maçon. Pas étranger. Que du contraire. Mais la gueule de l’emploi. Des deux. Faut pas aller loin pour tout perdre. N’importe qui vous le dira. Il suffit d’un couple. Et de quelques secondes.

¤¤¤

Je cherche dans mon lit, le soir, de la viande humide. Mais je suis irréductiblement seul. Avec mes mains de maçon. Belles mains de mes dix doigts. Et des pulsions dessous la peau. Aux quatre ares de l’être. Pulsions nocturnes éparpillées. Que le sommeil convoite ouvertement. Mais je n’ose prêter la main à ce qui me soulève le cœur au désir flamboyant à l’image vigoureuse de la cochonnaille. Je reste en solitude à mal observer les cals de mes paumes. En me promettant d’un jour assouvir mes besoins. Preuve s’il en est de mon humanité. De mon appartenance à la race des mâles en bleu de chauffe.

¤¤¤

De moi à l’amour, il y a loin. Une femme de la vraie vie en dur. Avec les attouchements que ça comporte. Du luxe. Pas une putain pour trois fois sourire. Au contraire. Plutôt le genre auquel on arrive à bout de crime ou à la fin du drame. Filandreuse sur drap blanc. J’y ai accédé. Par le passé. Il pleuvait. J’ai touché l’enfant d’elle. Enfant si près de la vérité que j’ai bien failli y croire. Mais il tombait des hallebardes. Et une herse de mots. Dressés pour nuire. Élevés entre-nous. Nous avions chacun notre misère. Ça ne se partage pas.

¤¤¤

Poteaux roses. L’espoir brinqueballant. Matin vite expédié. Mouture classique du pas pressé en retard vers les lieux de la ruine. Vers le chantier. Où patiente le mari de la Danseuse. Je suis Azabache. Maçon. Odeur de plâtre et de café. Je me souviens d’un parfum de goyave. Lors j’habitais mon imagination. Illico je suis repris. S’appelle le rythme. Le mari de la Danseuse réparti les tâches. Me somme de ranger ma libido. Pas un instrument de travail. Les camarades éclatent de rire. Ils font mine de la piétiner. Je l’enroule à ma cordelière. Les moulures du plafond sont en plâtre. De jadis à maintenant.

- Paru aux Editions boumboumtralala en septembre 2008 -

Fosse Commune

2010-01-24T09:46:00.000-08:00

Je ne comprends pas pourquoi maman ne vient pas me consoler à la fin du meurtre. Un chien aboie dans la cour. Présomption d’innocence. Dois-je compter sur mes doigts ces heures du soir où rien ne se passe. Je ne me décourage pas elle arrive bientôt. Dans le bac à eau au cœur des ténèbres je noie un poussin. Etre seul. Je préfère être mal accompagné. La fille obèse je lui promets d’aller entre ses cuisses en train si elle m’autorise à dormir chez-elle où il fait blond. Je l’observe à la dérobée. Bande la locomotive. Ma logique du rail. Je remplis l’abreuvoir des Fauves de Bourgogne. Mes animaux familiers. Je n’ose pas en faire mes démons. Ça n’est pas sorcier. Trente-six heures que je suis assis dans une cellule. La basse-cour. Je traverse chaque homicide sans regarder à gauche et à droite l’enfance se faire écraser. Je m’enivre. Ou je casse le nez d’une telle. N’ingurgite de toute façon jamais assez pour jouer un vrai rôle. Brut. Je plaide non-coupable. Accuse un lapin. J’ai un bon alibi. Je suis demi-dieu sous ma mère depuis toujours. Je ne tiens pas à éveiller les soupçons. Je peaufine le fantasme. Aucune loi ne m’oblige à inventorier le contenu de mes gestes. J’ai la généalogie mouillée sous moi. J’en retire des prénoms emmêlés. La famille humide. Je couve un drôle de nègre rarement de sots métiers. Je passe la main à l’érection. Un minimum de fantaisie. Dans le jardin de mon père je creuse une fosse pubienne. Ses lilas y fleurissent. J’entends la sœur au bras de lait évoquer l’entrave phallique. L’amour va bientôt nous tomber dessus. J’ai besoin d’un bon déguisement de fornicateur. Et d’éjaculer du gravillon raide. Sans aide mes crimes ne sont pas nets.

Je suis accusé de l’éducation de sept enfants. Une faiblesse humaine. Mon seul objectif étant de les empêcher de tremper à l’endroit midinette de leur mère. Femme que je comble. Pas question de lui permettre gaieté primesautière sans réagir. Je la sors occasionnellement de sa dépression pour la placer sous grossesse. Neuf mois acquis de conscience à l’actif de ma libido. Pendant lesquels j’exhume les grands animaux de la raison. Pour faire de l’espace. J’éduque façon pédomètre. J’additionne leurs pas dans le séjour avec interdiction de dépasser un nombre carré. J’éponge leurs larmes ils me doivent bien ça. Aujourd’hui je fournis les clefs d’une maison et l’alcool qui l’illumine. Ils effacent mes traces. L’atavisme familial. La dégénérescence descend du singe. J’insiste. Du singe. Pas de moi. Je concours au renouvellement du sang – qui noie le poisson. Peu à peu enveloppe mes gestes d’oubli. J’accepte de répondre à votre inspecteur s’il se montre indulgent. Exact que j’estime malaisé – en vingt ans par tête de pipe – d’imposer tous mes fantasmes. Je ne critique pas c’est à ma décharge. J’ai un alibi bien sûr le travail huit heures par jour cinq jours semaine. En dépit de cela je suis encore apte pour paralyser ce qui flue. Bloquer la gésine. Interrompre les croissances. Avec le souci constant de parfaire. Faute de grives je mobilise la famille autour de la béance. Attention je reste inflexible. Défense de s’y engouffrer. Qui touche paye je martèle l’adage. La bonne aventure n’est pas du ressort de notre Œdipe. D’ailleurs je n’écoute plus ni les excuses de basse-cour ni le râtelier des prétextes à vivre. Pas d’arrogance moi je décline. Je n’admets plus qu’un mort-né par gestation. Une érection par descendant.

J’en parle à Lola l’octogénaire. Et je l’entends m'exhorter à la méfiance. Je sais qu’elle a des raisons d’avoir peur. Je suis une femme aussi. Bien que ça ne soit plus la même culotte. J’augure la salauderie. Pas pour dire mais je l’appelle le belge. Tout à fait ça. Le macaque. Fichu hors du pays par son gouvernement je le subodore. Pour le massacre des membres de sa famille. Ou parce qu’il est séropositif. Je ne suis plus dans le secret des dieux. De sa faute. Je laisse ma fille le recueillir et il l’engrosse ipso facto pour échapper à toutes poursuites. Je crois. Enfin maintenant je n’ai plus de temps pour l’église. A peine la Sainte-Vierge et encore la négresse. Pas l’accorte au cou des espagnols. C’est que je trimballe partout ma petite-fille pour la protéger de l’amour de son père. J’ai un chapelet malgré tout. Et des pastilles mentholées pour la mauvaise haleine. A cause de la gosse. Deux fois dans ma vie je remets le couvert. J’élève mes enfants. Seule. Je fais de la couture pour mes voisines. Pour l’infirmière. Pourquoi avoir de la rancœur si elle épouse un monsieur. Moi je ne retiens personne. Mes seins basculent sur mes genoux. J’accepte mon calvaire les épreuves qu’Il m’envoie. Je suis l’Elue. Perçois un peu d’argent. Je ne réponds rien à Lola qui me tarabuste avec ses craintes. J’acquiesce. D’accord il faut l’empaler. Lui foutre un manche de brosse dans le rectum pour l’empêcher de nuire. Je défends ma petite-fille bec et ongles. Je jette sa bite aux chats. Je ne pleure pas il pleut déjà à l’enterrement de Lola. Je maudis un peu ma fille pour faire bonne mesure.

Ma vie. Quatre entrées et une porte de garage. Des journées d’un seul élan. Mon plein mon trou mon homme. J’en bannis untel. Mon frère. Toujours à ressasser une enfance brindezingue dans le rectangle miroitant de notre mère. Je ne suis plus dans le déni ou dans la dette. Culpabilité n’a qu’à bien se tenir. A la main courante mais pas à la mienne. Elle arbore l’anneau. Tic-tac-tic-tac-tic-tac. Pour tout principe de réalité. Je refuse que mon langage se heurte à des résonnances. Me sens plus nue que moi-même dans une chambre d’échos – en présence du père. Ma douce aversion. L’Œdipe l’eau sale parricide la sortie. Je n’insinue rien ne confabule pas. J’abats mes cartes maîtresses. Des années de silence maison. Dans l’espace vierge que la parole cède. Pour me rhabiller aujourd’hui printemps quoi de plus concis que l’âge adulte. Les hautes demeures sur la terrasse. Les vacances fleuves à l’étranger. Alouette mon mari je te plume gentille alouette mon homme mon chauffeur. J’exige que tu m’y conduises sans boire à mon con – à mon amour. Qui brille autant dans l’abstinence que dans la pénombre. Je règle le réveil-bureau sur la bombe le matin. Me tiens prête à sauter de la nuit en marche. Psychose à l’heure et puis bonsoir.

(A paraître aux Editions Argol - courant 2010)

Lieux Langue Folle

2010-01-24T08:59:00.000-08:00

Extraits :

Disent les bouches que oui monsieur le juge j’ai une vie vide avec des animaux dedans. Toujours du côté du manche ? Oui monsieur il faut bien se tenir à quelque chose quand on vous refourgue un homme sans facture un Bel Etranger tombé du camion. Mais il a suffit d’une grossesse pour que tout devienne légitime monsieur le juge. Absolument tout. L’univers s’est redressé soudainement et j’ai pu économiser les frais de phallus. Langue folle poursuit en disant que les mâles se sont mis à errer sur les trottoirs brûlants. A la recherche d’une bouteille ou d’un métier. Peu importe le flacon. Se sont assis sous le tamarin. Sans monde à refaire sport de nantis. Ont collé une rustine quelque part dans l’espace. Langue admet. L’intersidéral était au rendez-vous.

Un français deux français trois français. Langue rampante se faufile par tous les orifices de la société. Le beau négoce roi des forêts. Ils ont vu à la télé le miracle un pape à six zéros après l’auréole. Langue folle profite de l’aubaine. De la conversion brutale de ces apprentis la folie pour colporter jusqu’à leurs femmes la jalousie les plans sur la comète la fuite des capitaux. Et l’évasion prochaine d’un type qui creuse – à la cuillère – un trou dans sa famille pour s’échapper de la réalité.

Ah ! Ah ! C’est jour de bouche au pays du qu’en dira-t-on. Langue folle ravale son exotisme ses messieurs d’adobe. Langue lit que famille contre l’intempérie est un droit de moulin inaliénable. Elle n’y entend pas grand-chose raison de plus pour en parler planter là le naïf l’ébloui sous soleil. Demeuré face à son veau écartelé crucifié au sassafras à des lauriers de pauvresse. Langue folle se trempe dans des rigoles de sang de suint la poussière en sus. Recueille les gargarismes se vantant d’une nuit de plein anus dans le cul de l’étranger. Langue folle laisse rire. Elle-même a été Lune dans une autre obscurité. Elle n’en fait pas pour autant l’apologie de la sodomie. Elle se méfie de l’identité sexuelle. L’église est là pour ça.

La langue s’octroie des luxes inouïs. Noirceur et volupté. Là tout est en ordre. Mon mari y a rentré son troupeau hier soir. Ma bondieuserie mon trou-trou. Jusqu’aux couilles il s’y est mis mon Don monsieur. Bondieuserie parce que j’en sors toujours intacte. Indemne. Comme au premier jour Sainte la Vierge. Requiescat in pace. Et je n’ai pas de fils moi. Mon époux est forgeron il me regarde ingénument. Je passe. Langue caracole. C’est aussi le petit trou qu’elle préfère. Les femmes y noient le poisson. Ça ne sent pas mauvais. Dans l’autre le péché n’est pas frais.

Qu’il a circonscrit l’espoir qui le maintenait au-dessus du niveau de la vie. A parlé d’argent d’une grosse voix. Et que ses idées s’entrechoquent. Autrement dit a repris pays racines connaissance. Langue folle assure que le Bouc chaque soir allume un mégot. Et que l’idiote qui lui sert de cerveau chaque soir anime ses personnages récurrents. Tandis que le mégot rougeoie.

Il pleuvine en attendant l’adultère cette pluie fine énervante sous le sapotillier. Langue folle pressent qu’il replie son journal qu’il triomphe qu’il tranche que le drame s’emplit de mots de sensations. Langue folle tire les ficelles par l’épouse pousse bobonne vers la sortie dans un coït sans nom. Parmi les monceaux de roche et les branchages le cadavre d’un chien disloqué. Pendant qu’à la page des meurtres il s’attarde s’échine à résoudre l’énigme les morts croisés. Il flotte dans l’air un parfum d’orgasme et de sexes mêlés qu’apporte la brise d’est. Langue folle songe qu’une main sur l’épaule ça ne peut pas faire de mal quatre ans après la ménopause. C’est encore elle qui lie les mensonges au sort du cocu.

- A paraître aux Editions Maelström (collection bookleg) juin 2010 -

Russie Passagère

2009-07-27T04:11:00.000-07:00

Toujours l'absence en chaque récit hante la perle rare je suis là les kilomètres aussi la langue mure l'affect la psychanalyse se chargera du reste l'avenir te reprendra à la racine de l'être pendant qu'ailleurs je m'attacherai à un axe avec une mince ficelle assez pour un pendu à condition de me retirer les chaussures à temps et avancer furtivement vers l'acte fondateur les leçons apprises d'avance contrariant tes rites mon icône vaille que vaille

L'inouï se charge de nous du rassemblement familial d'une Belgique en décembre et d'une poignée d'amis qui n'y entendent rien je rouvre ma geôle à la page Caucase il a tremblé là-bas et l'avènement d'un ourson dans le monde cache une dictature j'ai peur de parler de toi tu es ma prochaine proximité j'achète une lampe polaire pour avoir froid d'impouvoir sous les draps ronfle l'énergie du désespoir

- Russie Passagère - (Editions Tétras Lyre)

Fam(s)

2009-07-25T07:02:00.000-07:00

Cendrillon après l'amour Lèche le corps de sa marâtre Enfile robe blanche saisit balai Annonce soleil un jour Prépare le thé songe à Antoine Un petit mince aux yeux doux Qu'elle a connu en regardant passer les trains Conte à la tâche tu n'y crois plus du tout

Je glisse une note sous ta porte Sans me rendre compte que c'est ta jupe Je n'ai pas ton adresse ça ne change rien Si ce n'est toi c'est donc ta soeur La note dit ceci : "Demain je vois l'ingénieur !" N'est-ce pas une preuve d'amour L'humour décalé rassure paraît-il Sauf dans les côtes

- Pô -

Fam(s)

2009-07-25T06:46:00.000-07:00

Les propos s'embuent Une bière au Club De vrais dépravés Genre cinéma derrière le Mur Tu uses les prénoms Sur des bancs de sable Tu es la reine d'un instant Très court tout son long Prééjaculatoire Petit petit petit Apprivoiser la corneille du troisième Ton premier exploit de femme libre Ta chatte est humide Dit-on tétin ou téton dans le baragouin d'ici

Happée par des bleueurs Tu bées devant l'ami L'ennemi Les laitiers sans scrupule Tu ouvres la fosse aux verbes Aux vertus diverses Je m'empare du tranchant d'un mot Dans la maison à vol d'oiseau Ma paume sur ton front Ici le sexe se compte en rues Tu poses un blues Sur cet enchevêtrement

- Hongrie X -

Fam(s)

2009-07-25T06:12:00.000-07:00

Un jour ou l'autre enfance nous irons déterrer ma mère Inhumer un vieux sac un vieux chien à sa place Dans le jardin que je porte sous un blouson d'aviateur J'aurai les pulsions au lieu du coeur Ton parfum contre moi l'hiver aidant Tu t'écrieras comme au premier jour Comme la première femme Qui n'en est jamais revenue

Le soir je t'énoncerai le négatif du désir Trucs tordus Des histoires d'antithèses De salle d'attente mouillée L'envers d'une autre femme Mamelles pour ton bien Savoir de quoi on cause Tu riras oh oui les coudes au corps Juste avant les questions Les obsédantes questions A propos d'où tu étais hier et d'où tu seras demain A une heure précise Nous terminerons sur mes soupçons Ils te vont comme un gant A quoi bon le nier

- Dolce Fiume -

Fam(s)

2009-07-25T03:09:00.000-07:00

Je me dépêtre tu t'enlises Je me dépouille de vocables Tu sculptes ton oeuvre dans le matériau d'une nation miséreuse Nous sommes reliés par la scène Un goût braque pour l'alcatraz de dos Et ce lent sens de la terre qui me vient peu à peu

Je t'ai connue pleureuse Rose fleur bleue à midi Errante à travers les plaines Frappant de ton sceau mythes et légendes Irréfragable Colportée par la peur Ou le soulagement Dans une contrée qui n'existera jamais Où un père n'est qu'une patrie perdue Une mère sans couilles

- Selon Lila -

Fam(s)

2009-07-22T04:07:00.000-07:00

Ton sexe est une grosse mouche verte où le soleil se colle Rouflandre garde ta peau pour plus tard Convaincu qu'après l'amour il aura corps où aller Tu évoques une somme modique Les provisions de bouche semblent inclues Il lui suffira de coller la sienne sur tes lèvres grésillant Ne prononcer mot que n'entende la langue du bas Dans ce port sale du Golfe du Mexique

Quatre raccords de cousettes Un poulet au noir Dix grains de poivre rose A présent la mer chaque jour vient te lécher les pieds N'est plus ta vie qui fait des vagues Rouflandre jubile heureux Tu gis sous un fausset De ses poncifs Rouflandre couvre l'immensité Ton bonheur réside en une poule longue à bouillir Et un concubin impuissant Ça fait des envieuses dans la profession

- Eau de Côté -